У Анны Ивановны удивительный дар — она легко перемещалась в прошлое, стоило просто закрыть глаза…
Фото: pixabay.com
Маленькая девочка тянет на себя тяжелую деревянную дверь, покрашенную коричневой краской. Та не поддается, и Аня хочет уже идти назад, но в этот миг какой-то мальчишка толкает дверь изнутри, ударяя девчушку огромной ручкой в железных набалдашниках прямо по лбу. От боли она впадает в ступор, а мальчишка, уткнувшись в раскрытую книгу, даже не замечает ее. Потерев лоб, Аня шагнула за порог и от темноты и непривычного запаха остановилась. Небольшой холл, из которого выходят три двери — куда идти? Она едва научилась читать, с трудом складывала буквы, поэтому на прочтение надписи «Читальный зал» ушло несколько минут.
— Что ты здесь делаешь? — высокая женщина в очках появилась из правого входа.
— Я хочу книги, пришла в библ... бибитеку, — нашлась девочка.
— В библиотеку. А читать ты умеешь?
— Конечно, я скоро пойду в школу, сразу, как лето закончится.
— Тогда прочти, что здесь написано, — кивнула женщина на табличку, прикрепленную на правую дверь.
— Де-дет-детская би-б-ли-о-те-ка. Детская библиотека.
— Умеешь, ну пойдем.
Дальше воспоминания путались, всплывали лишь высокие стеллажи-полки, уходящие куда-то в бесконечность, во всяком случае, Ане так показалось. Сколько ей в тот день дали книжек — две, три, а может она выпросила пять, почему-то количество память не сохранила, но она хорошо помнит, что в ту самую, небольшую библиотеку она с того дня будет ходить каждую неделю, чтобы к окончанию шестого класса перейти во взрослый отдел.
Она и взрослой «убегала в библиотеку» часто, за поддержкой, за той атмосферой добра и смысла всегда, когда нуждалась в помощи. Просто закрывала глаза.
В годы, когда крушили завод, на котором Анна Ивановна проработала столько лет инженером, она спасала себя детскими воспоминаниями и томиком любимой книги из разросшейся за годы библиотеки. Она вообще не могла представить и дня без прочитанного листа, книга стала частью ее жизни, камертоном, приводящим в порядок мысли и чувства. Именно атмосфера всегда притягивала больше, чем перипетии сюжета, филигранно созданные миры настоящими мастерами слова, магические миры, в которые так приятно погружаться, отождествляя себя с героями. Есть ли что-то приятнее вечера под теплым пледом с книгой в руках?
Анна всегда была одинокой тем глубинным одиночеством, когда в глазах близких не встречаешь понимания. Нет, у нее была семья: муж, дочка, родственники и подруги, они были значимыми людьми в ее жизни, но ей, как воздух, нужно было время, когда она могла остаться наедине со своими мыслями, наедине с камертоном — книгой. Дочка выросла, с мужем, хоть и жили в одной квартире, встречались лишь за обеденным столом, они смотрели разные телепередачи, читали разные книги, вернее, читала она, а Дмитрий все больше просиживал за компьютерными играми. Дочка жила в другом городе, поэтому единственного внука им привозила редко.
Анна Ивановна не сразу поняла, зачем она села в этот автобус, увозящий в район, где прошло детство. Здесь многое изменилось, но ее старенькая пятиэтажка выглядела довольно бодро, лишь двор, некогда напоминавший разросшийся сад, превратился в огромную стоянку. Жаль…
Она часто ходила в библиотеку именно этой дорогой, мимо длинного забора, скрывающего заводские помещения. Теперь забора нет, а на месте завода — новые девятиэтажки, слепленные так близко, что кажется даже ей, хрупкой женщине, здесь не хватит места, не хватит воздуха легким и света глазам. Анна Ивановна ускорила шаг. Она не хотела думать, о том, что ждет за поворотом, просто верила, что старенькое одноэтажное здание, выстроенное каким-то купцом больше ста лет назад, все так же хранит главные сокровища в ее жизни. Что это — вера, чудо — все та же коричневая дверь и длинная ручка в витых наконечниках и даже табличка почти не изменилась.
Анна Ивановна ходила между стеллажами с детскими книгами, вдыхая полной грудью. Слегка касалась ладонью потрепанных корешков, вынимала знакомые томики и медленно переворачивала страницы.
— Вы что-то хотели? Книжку детям или внукам? — у стеллажей показалась высокая женщина с туго забранными волосами. И очки почти такие, как тогда, в ее детстве.
— Нет... Да, — смутилась Анна Ивановна. — Понимаете, я и сама не знаю, зачем приехала, с этой библиотекой связаны лучшие годы моей жизни, именно здесь я поняла, что такое литература для меня…
— Вот как? — удивилась библиотекарша. — Интересно. Вы пришли за воспоминаниями?
— Да и нет… Случилось, только здесь я была счастливой. Мне уже поздно переучиваться и идти к вам работать, но, возможно, я могу быть полезна в качестве волонтера, общественного помощника?
— Вы хотите помочь? Да, конечно, давайте я познакомлю с деятельностью, которую мы ведем.
Анна Ивановна и подумать не могла, что библиотеки теперь не просто сокровищницы, но самые настоящие культурные центры — встречи с писателями, концерты, литературные чтения и это далеко не полный список. Она выбрала парочку мероприятий и в ее голове уже зарождались планы.
«Как же хорошо, — думала Анна Ивановна, — хорошо, что есть этот мир, наполненный смыслом».